Las campanas de las torres más altas anunciaron su llegada: la plaga negra está aquí.

Los gritos comienzan a escucharse. En los ojos de hombres, mujeres, niños y ancianos se refleja.

Algunos se arrastran, otros más, caminan desorientados, pero seguros de ir en dirección correcta. Es su último viaje y ella gustosa los conduce de la mano al más allá.

Los plebeyos, todavía sanos, resguardan la entrada para proteger a los que se ocultan tras la muralla. 

Una mujer vestida de negro, angustiada ve la procesión de cadáveres acompañados por monjes en masa.

Las lágrimas lloradas jamás podrán lavar la sangre derramada. 

Un hombre vestido de negro sigue apilando leños para quemar los cuerpos de los bebés que aún no nacen.

En el convento, las monjas rezan día y noche sin descanso pidiendo a su creador ser salvadas de tan cruel sufrimiento. 

El fiel sacerdote, crucifijo en mano, toma fuerza de el. Va de casa en casa dando la bendición a los moribundos. Vayan con Dios: les dice.

Cae la lluvia con fuerza inundando los campos de trigo.

La negra noche cubre los cuerpos que yacen regados por doquier.

De repente, un silencio siniestro se respira, poco dura, lo interrumpen los lamentos de las almas que aún se aferran a quedarse  en éste mundo. 

En la aldea nadie duerme, todo es sufrimiento, dolor y muerte.

Amanece, el sol sale y calienta los cuerpos.

Un grito llama a mirar al cielo, los ojos que siguen vivos, miran con asombro, ¡Ángeles!: dicen y se dicen.

Todos ríen pensando que serán salvados por esos seres, pero, se equivocan.

Los seres “ divinos “ que bajan del cielo, no vienen a salvar a nadie. Vienen a concluir el mandato de su creador. 

Uno a uno comenzaron a dar muerte a todos aquellos que aún respirando estaban.

Uno a uno los cuerpos fueron cayendo.

Hombres, mujeres, niños y ancianos, todos.
Todos murieron llenos de fe.

Nadie quedó con vida. 

Nadie, excepto, las verdes moscas…..

Julio 2017

Chicoras